Когда актёр – поэт
Стихи писали Владимир Высоцкий, Ролан
Быков, Юрий Богатырев, Леонид Филатов, Эльдар Рязанов. Сказки, песни, эпиграммы
и стихи, которые читают и поют.
Валентин ГАФТ:
Булату Окуджаве
Человек привязан к жизни.
Отстает, бежит вперед.
Отдает всю жизнь Отчизне,
Кто-то честно, кто-то врет.
Но до ада или рая
Постепенно все дойдут.
Жизнь короткая такая,
Долгим будет Страшный суд.
Многих нет, а те далече —
Откричали петухи.
Ночь, сутуленькие плечи,
Вот гитара, вот стихи.
Вот Арбат, как река…
Моховая, Бронная…
И на струнах рука,
И слова на века,
Им произнесенные.
В гимнастерке полуржавой,
Где слова впитались в кровь,
Чтобы помнила держава
Про войну и про любовь.
Это
стихотворение - одно из трех посвящений Гафта Окуджаве. А вот еще:
Булату
Окуджаве
Он —
Нежности Булат, и Совести набат.
Так пылко одного любил его Арбат.
Итак ответить на любовь мог только он один —
Неподражаемый Арбатский Дворянин...
Нет ревности к Арбату у меня.
Арбат у каждого туристского огня,
Арбат у дочери на кухне до утра,
Арбат на кончике и моего пера.
Нет зависти к Арбату ни на грош.
Булат ушел, Булата не вернешь.
И хоть печаль утратой сердце гложет,
Арбат мой собственный — осиротеть не может:
Он — в глубине души, не слева, и не справа.
Он — Света Луч с Планеты ОКУДЖАВА.
***
Уже от мыслей
никуда не деться.
Пей или спи, смотри или читай,
Всё чаще вспоминается мне детства
Зефирно-шоколадный рай.
Ремень отца свистел над ухом пряжкой,
Глушила мать штормящий океан,
Вскипевших глаз белесые барашки,
И плавился на нервах ураган.
Отец прошел войну, он был военным,
Один в роду, оставшийся в живых.
Я хлеб тайком носил немецким пленным,
Случайно возлюбя врагов своих.
Обсосанные игреки и иксы
Разгадывались в школе без конца,
Мой чуб на лбу и две блатные фиксы
Были решенной формулой лица.
Я школу прогулял на стадионах,
Идя в толпе чугунной на прорыв,
Я помню по воротам каждый промах,
Все остальные промахи забыв.
Иду, как прежде, по аллее длинной,
Сидит мальчишка, он начнет всё вновь,
В руке сжимая ножик перочинный,
На лавке что-то режет про любовь.
11.03.2016 г.
***
Смычок касается души,
Едва вы им к виолончели
Иль к скрипке прикоснетесь еле,
Священный миг - не согреши!
По чистоте душа тоскует,
В том звуке - эхо наших мук,
Плотней к губам трубы мундштук,
Искусство - это кто как дует!
Когда такая есть Спина,
И Руки есть, и Вдохновенье,
Есть музыка, и в ней спасенье,
Там Истина оголена,
И не испорчена словами,
И хочется любить и жить,
И всё отдать, и всё простить...
Бывает и такое с нами.
Светлой
памяти Евгения Федоровича Светланова
